第一个「他」冲来，他一剑斩下，影子碎了，碎成一地灰。第二个「他」斜刺里来，他把剑往上一挑，剑脊敲在对方手腕上，那人也散成一GU冷雾。第三个、第四个……雾里的剑一把把来，他一把把接，接到手臂酸得发抖，接到呼x1像被火燎。每斩一个，他心里就轻一分，也重一分。轻的是——那些不是他。重的是——那些可能是他。
雾问他：「若你天生为恶，你要怎麽办？」
他把剑尖落在地上，声音很淡：「不管是不是天生——成不成恶，由我决定。」
雾没有回答，却在那句话落地时，慢慢散了。散得很乾净，乾净到连他自己呼x1的声音都清楚了起来。他站在林心，觉得背上有一座看不见的山——不是压他，是让他靠。
那一刻，他的剑意生了根。
不是「善」，不是「恶」，也不是什麽好听的名头——是一座孤的山，把风挡一挡，把雪挡一挡，把人都挡在三尺之外。
孤峰。
他不再去追求让谁懂他，也不再求谁肯定他。他只是把剑立起来，立在他自己与这个世界之间。
之後的许多年，宗门的人看他，还是觉得冷。有人说：「那人心黑。」也有人说：「那人剑黑。」却也不得不说，夜里路滑时，他会在台阶边上放一小堆枯叶，让人别一脚踩空；练剑场的木桩倒了，他会在天亮前把它立好，钉子钉得整整齐齐，钉头朝里，免得谁磕到。
他不说这些。有人谢，他也不答。白霜璃会笑着在他背後说：「他就是不会说人话。」云泽会把他肩膀撞一下：「下次早说。」他懒得解释，只把剑背得更直。
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