他有一搭没一搭地蹂躏着手里的枕头，心里盘算着自己的下一个计划一定会毫无破绽。视线漫无目的地左右环视着，忽然手下一顿，目光停在左侧的床头柜上。
他缓缓伸手，拉开了第一层的抽屉。
一本书和一个首饰盒安静地躺在里面。
原来名侦探还没有翻到这里。
他抽出那本仍称得上崭新的书，摊开放在膝头的软枕上，透明的薄片夹在书脊正中，扉页上遒劲有力的字迹恍然如昨。
他其实极少翻阅这本书，大部分时候，就像现在这样，停在扉页静静地看着，生怕哪个动作大力了一些，就把书页弄皱了。
每当这种时候，他就总忍不住去想，那个时候，他到底是怀着怎样的心情，留下这些东西的呢？
他不止一次地想，也不止一次地问。
问自己为什么没能早一点觉察他的心意？为什么总是瞻前顾后地不愿意承认自己的感情？如果再早一点，就那么几天也好，他是不是就不会这么毫无顾忌地赴死。
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